Work Text:
Loki è steso sul canapè, nudo, e non riesce a parlare.
I suoi pensieri sono muti. Può solo offrire se stesso – azzurro e freddo come la prima caduta di neve, ventre inerme – alla vista dell'amore, mentre l'amore lo guarda. Una richiesta, uno sguardo, e alla fine ha ceduto. Silenzioso, Thor lascia la penombra dell'anticamera e si avvicina. La luce che entra dalle vetrate illumina tutto; Loki, con uno sforzo, non si ritrae, lasciandosi osservare.
(Passato il tempo dei segreti.)
Mentre Thor gli siede accanto e protende le braccia per carezzargli i fianchi, si sente investire da un'estate senza fine. Neanche Jotunheim è sterile, allora. È arrivato il disgelo.
«Thor...»
È più un sospiro che un nome. In risposta, Thor sorride e traccia coi pollici le linee tribali che gli attraversano il volto di Jotun, tenendolo fra i palmi. Sono caldi come il sole.
«Non perdere la concentrazione, ora» dice.
Loki si accorge di tremare. Ricorda che quella magia è emotiva, potrebbe disperdersi – e adesso è tutto ciò che permette loro di toccarsi.
Il fiato lo lascia in un'esclamazione. Per chi mi hai preso?
Poi pensa che, dopotutto, non è la persona tornata dal vuoto più di quanto una pianta sia la stessa da seme ad albero. Chiude gli occhi, cercando l'equilibrio fra carezze e respiri tiepidi, sotto il mormorio di parole segrete. E' cambiato. Ha fatto proprie cose che sembravano illusorie e non lo erano – l'amore ha dato ali ai suoi piedi d'acqua e di brina.
Le sente agitarsi nel suo petto, le scorge negli occhi di Thor; esistono nel modo in cui lo bacia.
E nel modo in cui lo prende, ancora e ancora, senza distogliere mai lo sguardo.